Quando o cabelo era para mim uma insignificância, temíamos um bando de vândalos que roubavam mochilas, relógios e ténis aos miúdos à saída da escola. Corria o ano de noventa e dois. O líder do bando, um indigente que engravidara precocemente uma rapariga, era conhecido como O Corvo e foi um dia entrevistado pelo jornal da freguesia. Morríamos de medo do Corvo, como se este planasse sobre os pavilhões da escola à espera de nos abocanhar no curto trajecto até ao autocarro em que regressávamos a casa. Eu não sabia, nesse tempo, se era mais seguro correr para o autocarro, também repleto de malfeitores, em que um motorista louco seguia a cem à hora quase capotando nas rotundas, se seguir para casa a pé por um túnel em que um grafito me aconselhava a destruir as ondas e não as praias. O Corvo podia ver-nos sem que o víssemos, pensava eu. De vez em quando, lá se chorava mais uma mochila Monte Campo ou outro par de ténis Redley. Em dias piores, um desgraçado de dez anos era mandado nu para casa. Nos intervalos das aulas, os miúdos corriam às traseiras dos pavilhões ao grito de «está ali o Corvo!». Nunca vi ninguém, contudo.

Ainda não sei o que pensar de Esse Cabelo, da Djaimilia Pereira de Almeida, mas este parágrafo é um relato fiel de um dia normal na C+S nos arredores da Grande Lisboa que frequentei nos anos 90. Caramba, até me arrepiei.

Há três hipóteses para o que aconteceu aqui: 1) a tradutora começou bem, mas depois o prazo começou a apertar e já se sabe que a pressa é inimiga da perfeição; não houve uma revisão adequada; 2) eu estava distraída no início; e 3) os erros começaram a incomodar-me tanto que não resisti a marcar os dois últimos terços do livro.

Acho que isto merece uma cartinha à editora.

Fui à biblioteca buscar um policial nórdico para ler de enfiada nos últimos dias de despedida do Verão, no Algarve, mas deparei-me com “Eliete”. Uma amiga falara-me dele, estava curiosa. Além disso, havia a questão da capa. Já desde o tempo em que comprava CD, deixo-me muitas vezes levar pelas capas. Às vezes, sou positivamente surpreendida, mas é sempre um tiro no escuro.

Dulce Maria Cardoso era, também, uma estreia para mim, mas eis que, menos de 30 páginas depois, dei por mim completamente rendida à narrativa, identificada com pedacinhos de todas as mulheres da história, mas principalmente com Eliete, claro, a que leva “a vida normal” como todas nós.

E este prenúncio de ter no meu regaço um livro dos bons e de ter descoberto (tarde, mas sempre a tempo) mais uma excelente escritora é coisa para me comover e fazer eriçar os pêlos dos braços. Sou assim, de comoção fácil. Especialmente ao reparar no que diz a lombada: PARTE I.